o(s) gótico(s) e eu.

    

 

  porque é que os góticos, na música, a fizeram sempre boa?

  não sei.

  porque é que têm uma cultura fora da linha ou para além dela capaz de deslumbrar ou fazer descobrir o lado interessante e escondido dos  não góticos?

  não sei.

  mas também não me interessa. 

  

  eu gosto de gótico(s). gosto de lojas góticas, onde entro e me abasteço. frequento muitos dos lugares dos góticos, onde me misturo. é o termo. aprecio o gótico na arquitetura e na pintura.  

  porém, sou colorida demais na minha essência e na minha aparência para poder algum dia ser gótica. aprecio, contudo, o sentido e estética do(s) gótico(s) e remendo nas linhas dos góticos, aqui e ali, alguns dos meus rasgões de menina bem comportada. que, naturalmente não sou.

Santiago do Cacém - Sagres. A aventura do amor.

    Nada entre dois apaixonados os pode dividir.

   Uma estrada de asfalto e algum mato à mistura leva os meus dois amantes ao início da vida. Várias vezes, como se fosse a primeira. Mas são quatro os elementos que percorrem descendentemente os dois pontos no mapa. Eles e as suas bicicletas. Os alforges a romantizar o quadro já de si poético, em catarse hiperbólica que me puxa os sentidos. Estou por cá, a norte, noutro ponto do mapa, em deambulações e quadros imaginários com vários contactos à terra do romance. Para me certificar e poder viajar, também eu com eles. E sem a minha bicicleta que jamais aguentaria a jornada a que assisto, morta de inveja, roída de saudades, pois poderia perfeitamente eu ser ele, com ela, como fomos e somos muitas vezes.      
  Só quem nunca nos viu, perdidas as duas, num comboio nas linhas ferroviárias no centro de Itália estranhará esta minha divagação.

otis não são só elevadores.

                                  
                                          e há encontros que parecem planeados.

conjuga-me sem expiação

jemaa el fna marraquexe dois mil e nove.

eu espio

                            tu espias

                                              ele espia

                               nós espiamos

                                                        vós espiais

                                                                           eles espiam

o preto fica-lhe bem, menina.

marraquexe. dois mil e dez.

     a menina, ou a senhora, não sei, fica airosa assim, de preto. mas não é luto. é menina? há uns dias, quando a vi ali atrás, até disse ao meu filho que lhe podia ter morrido alguém. ai menina. mas não, pois não, menina? é a beleza, menina. as raparigas da idade da menina parece que ficam vaidosas com o escuro. parecem nobres, como a D. Rita da casa grande, com aqueles filhos todos. oito. loiros e de dentes muito grandes e brancos. tinham carro e tudo menina. eu tive bicicleta quando fiz vinte anos. foi uma revolução, menina. sabe lá. casei logo nesse tempo. e tivemos carro, já todos os filhos da D. Rita andavam fora. a menina que idade tem? não se importa, pois não menina? gosto muito de a ver assim, toda de preto. e não tem calor, menina? fiz um combinado com o meu homem. perguntei-lhe se eu fosse à frente dele, quanto tempo ele andava de preto por mim. ele disse-me um mês e eu disse olha, se ficar cá eu a ver-te ir, também ponho um mês. infelizmente ando eu, menina. éramos muito amigos. conversávamos muito sobre estas coisas da morte e outras. ai, menina, que falta que o meu homem me faz. e agora a fazer estas coisas todas sem ele. quer dizer, por causa dele. 

quid pro quo

santa helena, veneza, dois mil e sete. 

   não sabe que o fotografei, na velha Veneza, a pobre, descansada da azáfama turística, bela, bela, bela. não sabe que o fotografei porque a sua imagem chocou às minhas seis e um quarto, estática, muda, tão serena, longínqua.
  tento perceber como um pôr do sol adriático, uma esplanada vazia, um rapaz a ler e um copo de vinho tinto na mesa do rapaz a ler, fizeram desta imagem a fotografia da minha viagem.

     Al Berto pouco tempo depois. mas agora os diários, os registos de parte da sua vida, desde oitenta e dois. os rascunhos, as notas, os papéis colados, a sua letra e os nomes dos amigos que identifico, muitos escondidos em letras maiúsculas seguidas de ponto. uma obra dispersa arrumada num só livro, folheado de trás para a frente,  como se a morte o sacasse  à vida e lhe restituísse a possibilidade de continuar o que era. pouco tempo depois, agora Al Berto.